Papaharvard

Que no penséis que me se lo de Pentecostés por un año que pasé en el seminario. No, que lo pregunté a los sudamericanos que estaban en San Patricio celebrándolo como ya conté en la crónica anterior. Pero ya sabéis, cuantos más datos tiene uno en la cabeza, mayor número de detalles puede aportar y poco a poco van construyéndose las ideas.
Quién sabe si alguien algún día me escribe algo y me nombra lo de que hoy es domingo de Pentecostés. Seguro que viene a mi mente ese día pasado en Nueva York. Ese domingo del año 2009 fui a un oficio de la Friendship Baptist Church, en busca como muchos otros turistas que vi por Harlem perdidos y buscando como descosidos una iglesia donde meterse para vivir la experiencia de la música gospel. Vamos, que ni locos se nos ocurre aquí en España ir preguntando a la gente que hay en la puerta de una iglesia si hay oficio ese día, como nos pasó a nosotros. Íbamos con dirección y todo. Nuestros amigos Sara y Rogelio, -que gusto nombrar a los amigos-, nos habían dicho que unos años atrás, exactamente dos, ellos habían estado en una iglesia y tenían todavía el folleto que les dieron. Muy amablemente nos dejaron, además de ese folleto, un montón más. Pero de todos ellos solo elegimos ese, pues nos contaron que no era una Church para turistas, que era más familiar, y allí que nos dirigimos. Como digo, había en la puerta un par de señores a los que preguntamos por la citada church y nos dijeron al enseñarles el folleto, que hacía un par de meses que se habían ido de allí, y que ese domingo, en esa iglesia no había oficio. Os podéis imaginar la decepción, nosotros que habíamos decidido cambiar el día de salida de casa de los Lorber por este dichoso oficio, pues nos resultaba muy engorroso el tema de las maletas. Teníamos que ir a Manhattan y dejarlas en una consigna, y luego volver a Harlem a toda prisa para no perdernos el oficio de las 11. Además, llevaban un par de días (en los ratitos que nos veíamos) diciéndonos que nos quedáramos a una barbacoa que querían hacer el domingo un poco en nuestro honor, con su hijo y la novia.
Así, que veníamos ya de dar una caminata enorme por Harlem, y empezaba a echarse encima las once y nosotros sin encontrar una iglesia donde cobijarnos. No creáis que éramos los únicos, además de unos italianos, cuatro chicas españolas estaban en nuestra misma situación, incluso se nos unieron a la charla de los dos que estaban delante de la iglesia. Desperdigados al fondo de la calle, grupos de turistas blancos, que os digo yo, que sin ir a preguntarles, sabia qué intenciones tenían. Nos habían dicho que tal vez en aquella dirección había una iglesia que ... total, que tras dar las consignas a las españolitas despistadas, nos fuimos a buen paso en busca de la church.
Los italianos cruzaron de acera, las españolas también y otra vez solos fuimos caminando con los ojos bien abiertos, no fuera a pasársenos una negrita bien vestida y a poder ser con sombrero de ala ancha. Ese era un signo inequívoco de buena misa. Mira que no quiero decir misa porque no lo es, ahí ni se sigue un rito como nuestras misas, ni se comulga, ni se bendice ni na de na. Se canta, se saluda uno, se dan avisos de los que están malitos para que los visites o los llames por teléfono, se pide dinero hasta tres veces, que te quedas helado cuando ya has echado en el cestillo cinco dólares “per cápita” (eso era lo que habíamos acordado en un cuchicheo rápido y discreto cuando vimos que se nos venía encima la señora con el cestillo) y de pronto te ves que piden para unas becas para los negritos de la comunidad, y luego otra vez, esta con los pocos hombres que habían allí, delante de todos los bancos y mirando para los feligreses no se si para ver a los que depositaban el óbolo o para indicar que esa colecta la promovían ellos.
La predicación no creáis que es algo evangélico, no. Resulta que habían matado a tiros a un policía negro y lo había hecho un policía blanco, dicen que por error. Pues no os podéis imaginar la arenga que estaba el Minister dando a las abuelitas, que me imaginaba yo que se subían la falda y de entre las entretelas se sacaban una magnun y se iban a por el primer policía blanco que se cruzara en su camino. Se metió con el cuerpo de Policía, al que quería hacer responsable de la indemnización a la familia y no a las arcas del Ayuntamiento. Que si no les habían avisado para asistir a la rueda de prensa de los medios y las iglesias, que si tal o cual, todo enfadado. Pero bueno, me he metido de lleno en este lío sin contaros como contactamos.
Entramos en la iglesia y dos especies de monjitas, vestidas de blanco al completo, zapatos, calcetines, una batita con cinturón de tela blanco y especie de flor al pecho de tela blanca, guantes blancos, y finalmente gorrito blanco, en una carita negra, cuerpo ligeramente encorvado nos recibieron. Nos colocamos en uno de los últimos bancos, pero al momento nos indicaron que nos sentáramos más adelante, ellas tenían reservado esos asientos para ellas.
Los que iban pasando nos saludaban dándonos la bienvenida y las manos. Y casi al principio del programa estaba la bienvenida a los visitantes, nos dicen que nos pongamos en pie y en esto que se nos acerca micrófono en mano un hermano y me lo da. My name is Joaquín, me salió en plan torrente de voz por ese micrófono inalámbrico. Y luego les dije, no se cómo, que venía de España. Aplausos del respetable. Le pasé el micro a Maite, que estaba a mi lado, y lo mismo. Pero el acento de Maite más dulce. Y vuelta a los aplausos. Y por fin Belén, que se explayó un poco más, pero ajustándose al guión. Más aplausos, esta vez con una intensidad y duración mayor para dar por terminada la intervención de los visitantes.
La ceremonia duró cerca de dos horas. Los cánticos no fueron nada del otro mundo. No os recomendaría ir, pero si que nos sentimos como en familia. Aguantamos por respeto, y al final salimos los primeros y sin volver mucho la mirada atrás, nos fuimos alejando. Y os digo el por qué. Resulta que al principio, antes de la ceremonia, Belén recibió una llamada por el móvil y salió para atenderla. Cuando estaba hablando, una ráfaga de aire le levantó la falda y se quedó como Marilyn pero boca abajo, es decir, con la falda haciendo un ángulo de 180 grados con el suelo. Esto lo vio una de las mandamases de la church y le recriminó diciendo, que no era navidad y le había hecho un regalo así de grande, y marcó con las manos el tamaño, exagerando, del trasero de Belén. No quedó ahí la cosa, cuando entró la señora, se dirigió a nosotros y en inglés volvió a repetir su retahíla y nos tememos que también se lo contó al reverendo, pues al final del acto, sin venir en el programa, nos arengó arremetiendo contra la poca decencia de la juventud, y vimos a Belén abrocharse hasta el último botón de su vestido, pues era ella la que mejor entendía el contenido del sermón del Rev. James A. Kilgore. Los cánticos, han sido dirigidos por una organista de color blanco y acompañados por un batería de color negro. Durante los sermones puedes decir palabras de ánimo o de asentimiento con lo que dice el ministro, a voz en grito para que todos te oigan bien, y puedes interrumpir con aplausos el sermón, con mucho énfasis a poder ser, seguro que hay un nutrido grupo que te acompaña y no te deja solo.
Cuando nos montamos en el metro, leímos que daban $10.000 a quien diera información sobre el paradero de la persona que había disparado al policía de N.Y. Días más tarde, leímos que se había entregado el policía.
En esta crónica me he extendido sobremanera con la "misa gospel", pero seguro que en vuestra mente habéis recreado un poco cómo fue, os faltan datos como la entrada de los coros por el pasillo con baile incluido, o cómo en algunas ocasiones, jóvenes muy bien vestidos acompañaban muy elegantemente a las señoras mayores a sus asientos, o como se iba moviendo el coro, o el énfasis del predicador, todo ello ha quedado en nuestras retinas y me gustaría que vuestra mente fabricase, con todos estos datos, algo parecido a lo que yo he vivido, mi objetivo se habría cumplido.
No me extiendo mucho más. Esa tarde tuvimos cena en casa de los Lorber, unas costillas de cerdo bañadas en cerveza y con más de cuatro horas de horno. Unas mazorcas de maíz pintadas con mantequilla y buen vino. De postre pastel de arándanos, fotos, buena conversación y promesa de volver algún día y de recibirlos en nuestra casa pronto. El hijo se fue pronto, y nos quedamos charlando un buen rato. Como de costumbre, se fueron pronto a dormir, pues el lunes trabajaban temprano, así que nos despedimos.
Ite misa est.

Nos hemos levantado un poco tarde. Ésta vez Belén nos ha ganado a Maite y a mi y ha sido la primera en ducharse. Cuando he bajado a desayunar no había nadie como de costumbre, y he estado mirando un libro del año escolar del 2009 de los alumnos del colegio de Margo que andaba encima de la isla de la cocina. Todo un derroche de fotografías, dibujos a color, tapas duras, fotos de todos los alumnos, apartado especial para los que terminan el colegio, que en USA. es muy importante y se celebran grandes fiestas, con los chavales que ya han optado a la universidad desde enero y la han visitado con sus padres, los padres que les regalan el primer coche, o vete a saber qué historias me he hecho yo con tanta película americana con los preuniversitarios como objetos cinematográficos.

Mientras me preparaba un desayuno a base de crema de cacahuete y oliendo un queso de untar para verificar su estado con el sentido del olfato, hete aquí que aparecen los Lorber, completamente empapados de sudor que venían del gimnasio. Margo nos ha invitado a salir a la terraza y allí en buena compaña hemos terminado todos desayunando. Maite ha decidido que ese era el mejor momento para hacer entrega de los regalos y nos hemos desecho de un poco más de peso en nuestras maletas, pues mira que pesa el turrón y los CD's de música de guitarra. El primer abanico se ha roto a las primeras de cambio y hemos hecho entrega de un segundo, con sumo agrado y preocupación no fuera a volver a pasar lo que con el primero. Luego he estado charlando con Howard, el marido de Margo sobre su viaje por España hace un par de años y con una buena música de fondo.

Margo nos ha bajado a Chelsea, pues tenemos intención de ver las galerías de arte que hay en este barrio, y nos ha dejado justo en la calle donde hay más galerías, y desde el principio, hemos ido recorriendo una por una, flipando con las ideas que van plasmando, como unas calabazas gigantes de más de dos metros de altura, lacadas y brillantes que ocupan entre las tres toda una habitación abierta a la calle, esculturas estilizadas en forma de margaritas rústicas de tamaño monumental, con contrapesos de madera y tallos de metal, pinturas, esculturas metálicas de yenes contra dólares, y sobre todo, un cuarto en forma de cubo, totalmente recubierto de espejos, al que se entraba tras hacer una pequeña cola, y que una vez dentro los tres, nos cerraron la puerta y una luces muy tenues, que colgaban del techo a diferentes alturas, se reflejaban hasta el infinito una y otra vez, subiendo y bajando la potencia de luz y dando una sensación tremendamente placentera. Todo ello, acompañado de una música que hacía todavía más agradable esa inesperada visión.

Al final de todas las galerías que hemos visto, unas quince o veinte, hemos llegado a Chelsea Market, que es impresionante, todo lleno de tiendas de comida, exposiciones de fotos, conciertos callejeros de seis o siete músicos, y gente paseando o comiendo por todas partes. Finalmente, nos hemos decidido por un restaurante muy singular, que a la vez era una tienda de ropa y de muebles tipo Becara muy caros.

Nuestra intención hoy era visitar también el MOMA, aprovechando las entradas que nos han proporcionado los Lorber, así que hemos tomado un metro y nos hemos dirigido al museo. El MOMA es brutal. Nos hemos centrado en pintores como Cezanne, Monet, Picasso, Kandisnky, Brake, de los que tienen una gran colección y también en las salas dedicadas a la arquitectura y el diseño. Para descansar, nos hemos salido al jardín que hay hasta que cerraran y hemos visto la cabra de Picasso, que andaba por allí suelta, pero como petrificada, hemos visto como se preparaban durante todo el tiempo que hemos estado allí descansando los camareros del restaurante anexo, imagino que para saber correctamente la composición de los innumerables platos del menú, las últimas añadas de vinos o la última moda en la colocación de una servilleta.

A la salida, hemos pasado por la iglesia de Santo Tomás, buscando San Patricio, que es la famosa, pero nos hemos encontrado con una boda y allí que nos hemos puesto a fisgonear. No hay viaje que hagamos que no nos encontremos con una o más bodas y tenemos por costumbre fotografiarnos con la feliz esposa, aunque en esta ocasión, era tal el bombo y el platillo de esta, Lamborghini colorao en la puerta para la fuga de los recién casados imagino y pareja de limusinas, que no nos hemos atrevido. Las damas de honor vestidas todas iguales, los organizadores tipo “el Padre de la novia”, subiendo y bajando escaleras con las consignas y los encargos, llevando el bolso olvidado por una dama o ayudando a bajar a alguna vetusta dama emperifollada hasta las cejas. En la ceremonia, a la que hemos asistido durante un buen rato, han cantado el Ave María famoso ese de un tal Schubert o cosa así, ese que te pone los pelos de punta y la carne de gallina.

Hemos tirado hacia la otra iglesia que se vislumbraba un poco más lejos, en la misma acera, San Patricio por fin, pero nos hemos encontrado con otra boda, ésta un poco más chabacana. Cuando se cerraba el semáforo de la 5ª avenida, corría como una posesa con su marío y sus damas de horror para ponerse delante de los coches y afotarse mucho mucho. Así hasta tres veces, que me han salido todas las fotos movidas con tanto correr.

Por fin hemos llegado a San Patricio bendito y había montada una buena, pues se celebraba el domingo de Pentecostés, el sábado, y allí había cientos de sudamericanos todos igual vestidos, con cirios, pancartas, colas en los servicios a las afueras del templo, que imagino obligatorio al haber una concentración tan grande de personas.

Por si no habíamos tenido bastante, había llegado el día de hacer las compras y Maite y Belén se han metido en H&M, y se han comprado ropa, medias, chándales. Yo creo que ya va vestida para el verano con ropa de la 5ª.AVE.

Paseando, agotadillos por dentro y por fuera, nótese que nos hemos visto un museo, dos bodas y un sesión de tiendas, nos hemos acercado al edificio de Apple, al principio de Central Park, y tras descansar un ratillo a los pies del edificio, contemplando los rascacielos que por allí pululan, nos hemos metido en la vorágine applelistica que hay en su planta baja, toda llena de gente conectada a ipods, ordenadores, y cualquier máquina de la saga que os podáis imaginar. Encontrar un ordenador vacío para enviar un e-mail a Mamen por su cumpleaños ha sido toda una odisea, mientras que Maite meditaba rodeada de tecnología, como desentrañar la guía para el día siguiente. Misterios de la ciencia, cuando he preguntado a Mamen si había recibido el e-mail, me ha dicho que no. No te fastidia...

Sin desanimarnos, nos hemos ido andando, no he engordado ni un solo kilo pese a haber comido de todo, como digo, nos hemos ido andando a la 42 con la 9ª Ave. para cenar en un Tai que los Lorber nos habían recomendado. El ambiente era genial, muchísimos restaurantes tailandeses, limusinas para arriba y para abajo, que parecía que no iban a poder doblar la calle, taxis amarillos por doquier, gente de todos los colores y para colmo, hemos comido en una terracita muy bien y muy a gusto viendo todo este circo pasar delante de nuestros ojos. Belén, que ya es una experta en este tipo de comida, tras su estancia en Tailandia durante tres semanas el año pasado y los innumerables restaurantes tailandeses que hay en Cambridge, nos ha pedido una comida estupenda y ha aprovechado, instigada por mi, para decirle las pocas frases que recuerda de su estancia con la familia en Tailandia, que consistía en decir que su nombre era Belén, que había nacido en España y que todo estaba muy rico, frases que dichas con el acento español que le caracteriza, ha enardecido a la pequeña tailandesa haciendo que riera y sonriera emitiendo frases de respuesta, que por supuesto han sido contestadas por sonrisas y risas por parte de Belén. Bueno, y algún que otro sonido ininteligible para los legos en la materia, pero que aceptábamos como una correcta contestación.

Cuando faltaban pocos minutos para las 23 horas, hemos decidido volver corriendo a Grand Central Terminal para volver a casa y hemos tomado un taxi pues se nos hacía tarde para el penúltimo tren. El taxi no podía ir a penas a paso de peatón, y nosotros un tanto desesperados comentándole nuestra posible pérdida del tren. El nos ha comentado que Obama y sra. estaban por Brookling viendo una obra de teatro y cenando, en una escapadita sin los niños, que seguro que los han dejado a buen recaudo. Ellos habían tomado un helicóptero desde Washington y se habían acercado por allí.

Nosotros a paso de tortuga con callos y total, que hemos perdido el tren. El próximo en una hora. Salimos a tomar un poco el fresco y hacer tiempo para tomar el último tren y al salir nos encontramos con la calle cortada, policías cada 10 metros, a cada rato un coche con luces y sirenas pasando a todo pastilla por una avenida sin tráfico y gente apoyada en las vallas que delimitan toda la avenida. Preguntamos a una policía y nos dice que Obama va a pasar de un momento a otro, como sin querer decirlo, y nosotros venga a ver pasar coches negros, motoristas de tres en tres, de cuatro en cuatro, otro coche, este tipo ranchera, y así un buen rato, hasta que la comitiva se va haciendo cada vez más compacta, los coches más brillantes, los motoristas más guapos si cabe, y el coche de engaño, más el falso más el escolta delantero, el bueno que es más mastodóntico que los otros y vuelta a la retahíla de coches, motos, pitos y flautas.

Finalmente nos hemos ido al tren y allí me puse a escribir esta crónica en una libreta que llevo al efecto y que ahora me está sirviendo de recordatorio. Nos quedaba las cuestas, pensamos si habrá un taxi en la estación que nos lleve en un periquete, pero nanai, a pelo nos las subimos, que total, qué más da un kilómetro más o menos en el día de hoy.

Chau cucurrucucu curuchos

Hola de nuevo a todos lectoras y lectores de mis crónicas bostoneoyorkinas.

Si, se que os he tenido abandonados, que os he dejado con la miel en los labios, que algunos no habéis pegado ojo pensando que ya no iban a llegar más crónicas. Nada de eso, me propongo contaros a toro pasado, todo lo acontecido en este fantástico viaje a las américas, no vaya a ser que me cruce con alguno de vosotros en mitad de un camino y me obligue a pararme y a contarle la experiencia.

Acabábamos de dormir en casa de los Lorber, aquella señora que se fue a la cama apenas nos enseñó su casa y nos explicó cuatro cosas. Nos dejó por la mañana un pase para ir al Metropólitan, uno de los mejores museos de NY, pues ella y su marido son socios y nos salieron gratis las entradas. También nos dejaron dos pases para el MOMA, que visitaríamos al día siguiente y eso nos supuso un buen ahorro, pues al tercero le hacían un descuento importante, saliéndonos al final la entrada al MOMA por $5.

El día era lluvioso, o amenazaba agua, estupendo para visitar el museo, así que nos fuimos andando a la estación de tren, como unos 15 ó 20 minutos. Nos pusimos a investigar como sacar los billetes del tren a NY, y finalmente preguntamos a un señor que nos indicó que compráramos un determinado billete de esos que te recomiendan todas las guías que te compres para moverte en el metro y en el autobús de Mannhattan, por lo que vimos una ocasión estupenda para empezar ya a gastar dinero para la compañía de metro neoyorkina. Nos montamos en el tren y al pasar el revisor nos indicó muy amablemente que ese billete no valía para ese tren, y que eran $12 “per cápita”, lo que nos dejó un poco en fuera de juego, con nuestro billete de metro tendido y diciendo con cara de tonto que un señor nos había dicho...

Qué cara no pondríamos, que una señora, aquí tendré que decir muy amable y simpática, nos ofreció vendernos tres de sus billetes de la tarjeta suya, que salía por $5,5, lo que aceptamos encantados. El revisor aceptó la transacción y yo hice una foto de la señora para recordarla por el gesto, y por el trato que nos había dispensado, el gesto era muy serio.

El tren tenía su fin en Grand Central Terminal. Esta es la estación que sale en todas las pelis, con los coches de los niños rodando escaleras abajo rememorando “El Acorazado Potemkim”. La estación es grandiosa, con un techo coronado por las constelaciones del Zodiaco, unas lámparas al estilo del metro de Moscú, que me han dicho que son fastuosas, su reloj central, y montones de viajeros yendo y viniendo por sus salones, haciendo cola en las taquillas, o tomando cualquier tentempié, en las numerosas tiendas de comida que abarrotan la planta baja de la estación.

Salimos de la estación paseando sin un rumbo determinado, pues los escaparates y las calles te van incitando a caminar. Cuando nos dimos cuenta de la trampa reaccionamos y para no perder mucho tiempo, nos metimos en el primer taxi para que nos llevara al Metropolitan. Los taxis en NY, tienen una TV con noticias, en la que puedes consultar el tiempo, planos, y te dice en todo momento donde te encuentras, muy útil.
En el Metropólitan nos encontramos con una exposición de African and Oceanic Art y la famosa exposición de Francis Bacon. Nos ha encantado, y hemos estado desde las 11,30 hasta las 15,30 horas. Estamos reventados y para reponernos nos hemos dirigido a una tienda recomendada en la fantástica guía de Maite que se llama “Le Pain Quotidien”. La tienda es muy agradable, la vista de los diferentes tipos de pan invitan a entrar y cuando profundizas un poco la mirada en el mostrador vas descubriendo los muffins, los pasteles, y una carta de ensaladas, quesos y brebajes de todo tipo y es finalmente por las ensaladas y los quesos por lo que nos decidimos con unas cestas de pan de varios tipos, no se si para acompañar al queso o el queso al pan, pues no sabe uno qué es más rico. El sitio genial, recomendable. Mesa enorme, y en la mesa buen aceite de oliva y vinagre de Módena para aliñar las ensaladas.

Repuestas las fuerzas, descansados los pies y con otro ánimo, tuvimos la gran suerte de ver un anuncio de una exposición de pintura del grupo El Puente, que en alemán se escribe Brücke y la exposición se llama "Brücke: The Birth of expressionism in Dresden and Berlin, 1905-1913" del que había visto en una ocasión un reportaje publicado por ABC y que me gustó tanto que con todas las fotos que aparecían en el reportaje confeccioné un cuadro, el más raro de todos los que he hecho y que andaba colgado en la cocina hasta que finalmente un par de cuadros de la catedral de Cádiz han ocupado su lugar, para relax de más de un comensal. Cómo será el cuadro, que mi cuñado Pepe lo titula y por supuesto así se llama el cuadro desde entonces, "Mujer recién levantada buscando desesperadamente un orinal". La exposición nos ha encantado a todos, y además hemos contemplado uno de las más famosos cuadros de Gustav Klimt Adele Bloch-Bauer I 1907, oil, silver and gold on canvas. Neue Galerie New York http://www.neuegalerie.org/main.html?langkey=english

De ahí nos adentramos en Central Park, que está cruzando la quinta avenida, que a la altura del Neue es una calle normal y corriente. A esa altura dimos con el gran lago central de Central Park, y lo circunvalamos, sin quererlo, pues nuestra intención era atravesar el parque, pero como íbamos pegados al lago, cuando decidimos salir, cual no sería nuestra sorpresa que volvimos a la 5ª avenida nuevamente, pero un poco más arriba o abajo, según se mire. Por el camino nos encontramos a cientos, si, no miles, pero si cientos de corredores que de vez en cuando reconocías de haberlos visto ya en alguna de sus vueltas al lago, pues nuestro paso no era el suyo y nos doblaban, además, ahora que me doy cuenta, todos corrían en sentido contrario a nuestra marcha, pues esa sería la dirección acordada desde tiempos remotos para recorrer el lago.

Ya estábamos nuevamente muy cansados, así que decidimos tomar un autobús, el número 1 que nos dejaba al final de la línea en el barrio de San Marcos, un lugar muy marchoso, con montones de restaurantes orientales, galerías de arte, y según supimos luego por los Lorber sitio de porros y piercins donde los haya. Allí compramos un poco de fruta que nos apetecía para completar la despensa del desayuno y viendo que se nos hacía tarde para llegar a casa sobre las 22 horas nos fuimos hacia Grand Central para tomar el tren a Husting on the Hudson. Cuando llegamos tuvimos que subir un montón de cuestas empinadas hasta llegar a nuestra casa. Nos pusimos Belén y yo a escribir las crónicas pasadas y al rato llegó Margo, que enseguida se fue a dormir tras cambiar algunas impresiones sobre nuestro día. Esa noche escribí la cuarta crónica. Qué desfase. Y me fui a dormir.

Good night cucurichous que dirían los americanos.

Estoy reventado, no hacemos mas que patear NY. Pero las crónicas de NY tendrán que esperar para que sepáis de nosotros en la capital del imperio, o del mundo o como lo queráis llamar. Hoy incluso hemos tenido incidente con la policía, jeje, intriga, suspense, pero no contaré nada hasta que no llegue el día apropiado, todo a su debido tiempo.

Habíamos cenado en casa de Anne Broyles, esa mañana nos levantamos muy temprano pues teníamos que conducir hasta Cambridge que estaba a mas de una hora de coche y de autopista, pero con un limite de 60 millas por hora, que es poquito, imagino que no llega a los 110 Km. por hora, y sin saber muy bien si el GPS nos guiaría correctamente, ya sabéis que los paletos de provincias esas cosas de la ciencia no nos llegan a convencer del todo y dudamos de ellas.

Por el camino pensamos en deshacernos de la ropa usada y seleccionar aquello que realmente fuéramos a ponernos, por no ir cargados con peso de más. Los tres conseguimos deshacernos del peso aproximado de una maleta que dejamos en casa de Beniat, el chico vasco que también ha entrado en Harvard este año con Belén. El se ha quedado a trabajar para sacar un dinerillo y es el segundo de un encargado de vete a saber que y además cuida niños de una reunión que se ha organizado por allí, o hace cualquier cosa que le pueda dar algo de dinero. Se ha alquilado una casa entre varios que a su vez unos estudiantes tienen alquilada durante el curso y se la dejan a muy buen precio. Menudo como van hilando de fino ya algunos.

Nos fuimos a desayunar con un resto de dinero que le quedaba a Belén del dinero que le da Harvard para comida antes de que llegase el 31 de mayo que era la fecha tope para poderlo gastar.

Luego, nos dirigimos a dejar el coche y nos encontramos con las maletas en medio de la calle y un tanto sorprendidos porque el viaje cambiaba completamente, ahora teníamos que acarrear las maletas allí donde nos fuéramos. Esos primeros momentos no importaban, teníamos fuerza suficiente para mover el doble de peso, tal era la ilusión con la que nos llevaban nuestros pies camino de la Gran Manzana.

Estación de bus, habíamos comprado por Internet hacia un rato los billetes, quince dólares por cabeza Boston New York, que está muy bien comparado con los cerca de 100 dólares que cuesta el tren. Un rato esperando y finalmente embarcamos en el bus con servicio, que en mis condiciones, recordad que estoy malito, me consuela y me tranquiliza.

El paisaje desde Boston a New York es una alfombra verde en la que a duras penas puedes encontrarte con un casa aquí, otra allá, pero hasta donde llega la vista todo es arbolado. El día esta lluvioso y la sensación de estar protegido por el autobús en un ambiente desapacible, hace que el viaje sea más placentero. Se tardan cuatro horas y finalmente el autobús se va adentrando en la ciudad de New York hasta dejarte en la estación. La compañía el la de siempre en las películas, Peter Pan, la del galgo corriendo, eso también me agrada pues es hacer realidad y tangible tantas y tantas películas que has visto en el cine y en la tele en el que la gente viaja en estos autobuses.

Durante el viaje hemos hablado con Margo, la mujer que va a alojarnos. Nos dice que hasta las ocho no sale de trabajar, y que hasta esa hora no vayamos a su casa, pues sus marido esta trabajando también. Nos sienta un poco mal, pues eso nos deja colgado con las maletas. Hemos tomado el autobús sobre las once de la mañana y estamos llegando sobre las tres de la tarde, tal vez un poco mas tarde. Así que decidimos dejar las maletas en consigna si es que hay consigna en la estación. Buscamos, preguntamos y damos con una consigna. Dejamos las tres maletas y nos vamos con nuestras bolsas de mano a ver algo de la ciudad.

Al salir de la estación me encuentro con mi edificio preferido, el Crisler o como se escriba, con su cúpula de escamas y sus gárgolas y sus tapacubos de decoración.
Empezamos ya a mirar para arriba, Estamos cerca de la 5 Ave., entramos en un Starbuck, cadena famosa en estas tierras donde te dan café chocolate, infusiones y pastelillos y magdalenas de todo tipo y forma. El lugar de preferencia de cualquier neoyorkino que se precie. A todo esto Margo, nuestra anfitriona nos va llamando o lo hacemos nosotros para ir quedando, pues ha decidido llevarnos ella en su coche aprovechando que está en New York visitando a una amiga.

Tras algunos cambios, decide recogernos cerca de donde tenemos las maletas a eso de las ocho de la tarde, lo que agradecemos pues ya tenemos los pies como botas.

Por el camino nos ofrece pedir una pizza para cenar, lo que declinamos pues todavía tenemos la barriga llena y haciendo la digestión. El paseo es muy agradable pues va bordeando el Hudson, un gran río que separa el estado de NEW YORK DE NEW JERSEY, y vamos viendo también como se va dibujando un skay Line de los rascacielos de New York según nos vamos alejando de él hacia el norte.

El lugar donde vive Margo es un especie de urbanización como la mayoría de las casas, con sus jardines delanteros y traseros, bonitas construcciones, la mayor parte de madera, predominando sobre la piedra o el ladrillo y con mucho gusto edificadas, pues por lo general no se repite el diseño de las casas. Los árboles que bordean las calles de la urbanización son grandes y altos, juntándose las copas en lo alto y formando un paseo de veinte o treinta metros de altura como si fuese una cúpula.

La casa de Margo siempre tiene abierta la puerta de su casa, no se cierra ni por la noche y por el día, estén o no estén, a la puerta no se le echa la llave. según se entra se topa uno con un escalera que sube al piso de arriba donde están los dormitorios y los baños. Siguiendo todo recto pasas al lado de una habitación vacía donde vivía su madre hasta que la llevaron a una residencia con demencia senil seguida de otra que hace las veces de comedor y junto a este comedor, sin separación de tabiques, se encuentra una gran cocina con una isla en mitad de ella, unos sofás, una mesita baja, una cheslón (jeje, así se pronuncia pero vete a saber como se escribe) y al frente el ventanal de salida a la terraza. En la misma cocina, antes de llegar a los fogones y la nevera hay un aseo con ducha, lavabo y water, que daba servicio a la madre cuando vivía con ellos.

Margo se despide de nosotros a penas llegados a su casa, nos pide que comamos lo que queramos y que vengamos a la hora que queramos. Nos deja un plano y horario de trenes y se va para sorpresa nuestra. Nos quedamos comentando un poco la jugada y nos marchamos pronto a dormir, en una habitación bastante grande, con una batería del hijo de Margo, que a propósito, nos habíamos encontrado al lado de la estación de tren de Hasting on Hudson que así se llama el pueblecito donde vive la cual nos enseñó Margo antes de pasar por su casa para indicarnos donde estaba.

Ya se pegan los ojos, así que no tardamos mucho en abandonarnos en los brazos de Morfeo y esperar a que llegue el próximo día.

Estamos a una media hora en tren de Mannhattan, la casa es muy agradable, y Margo nos ha resultado un tanto acelerada, pero muy amable.

Chao cucuruchos.

Por la mañana Maite y Belén se fueron al yoga, yo me quedé en la cama. A eso de las nueve y media, llegaron y me levanté, pero nos quedamos descansando toda la mañana en la casa, solos a excepción del perro y el gato. Belén se puso a ver una peli de video, Ana de las tejas verdes, que son cuatro tomos y que le traían muchos recuerdos de su infancia. Maite echo unas cabezaditas.

Yo me puse a ver como venían a comer en varios comederos que habían instalado fuera de la casa y en las ventanas que daban a la cocina y el comedor, montones de pájaros de todos los pelajes y colores. Nunca en mi vida había visto tal cantidad. Había un libro de los Pájaros de Massachussets y según iban viniendo yo los iba buscando en el libro, que estaba ordenado por los colores, así todos los negros juntos, todos los azules, todos los colorados. Los dueños tenían marcado con las esquinas dobladas los que habían visto y yo conseguí identificar unos seis o siete diferentes, de los más de quince distintos que llegue a ver.

La mañana era lluviosa y algunos tenían sus alas salpicadas de minúsculas gotitas pues la lluvia era muy fina. Cuando reemprendían el vuelo saltaban y desaparecían. Los había rojos, el Cardenal; negros con el cuello irisado, de la familia de los córvidos, de dos tamaños diferentes; blancos y negros como cebritas voladoras; negros con puntos rojos en las alas; azules de cola larga; gorriones o al menos pardos como ellos; con picos amarillos o negros, cortos y regordetes o afilados y curvados; los que se llevaban una carga de granos o los que pelaban las semillas despreciando la cáscara. La mayoría no tenia ningún cuidado y tiraban al suelo más que comían, tal era la cantidad que había en los comederos que no les debía importar el derroche.

Además, una ardilla mediana y otra muy pequeñita, como del tamaño de un ratón de ordenador, con su cola que aun no era demasiado peluda, se encargaban de ir comiéndose todo lo que los pájaros tiraban al suelo. Todo un espectáculo que podía durar toda la mañana.

Antes de que viniera el marido de Anne, que ya no recuerdo su nombre, nos fuimos a tomar una pizza para comer. Vimos el segundo gol del Barsa al Manchester. Lo celebramos como si fuésemos los mayores forofos del mundo, y los empleados de la pizzería nos miraban y nos sonreían.

Habíamos quedado en ver la casa de retiro. Salones, habitaciones grandes pero sin ningún tipo de lujo, con mobiliario antiguo, biblioteca escasa, cocinas y techos muy altos. La casa necesita grandes reparaciones en el sistema de impermeabilización, pues con la lluvia que caía, que no era mucha pero si constante, se veían algunas manchas de agua en las paredes al lado de los canalones de desagüe. Nos dijo el hombre, que es el director de la casa de retiro, que es mucho el dinero que se necesita para mantener aquello y yo os digo que no lo sacan con las visitas que reciben, así que pronto les va a pasar como a la General Motors, quiebra asegurada. El bosque que rodea los 32 acres de terreno, que no se cuanto espacio es eso, pero el que tenga curiosidad que lo busque por google y salga de dudas, bueno pues ese terreno está bordeando el lago y tiene algunos senderos. Una fuente con cascadas, un árbol recientemente abatido por un rayo y desgajado desde la base, unas barandillas oxidadas y miradores descuidados y llenos de hierba por todas partes. En un claro, un montón de bancos con una cruz que resultaba un tanto curioso, pero que debía ser algo para meditar en grupo y en medio de la naturaleza mirando al lago.

Tomamos el coche y decidimos irnos a Lowel, ciudad industrial que nos habían dicho que se podía ver y que era lo más aconsejable de los alrededores. El hombre se pensó que ya nos íbamos a su casa, pues a las siete se había quedado para comer, y Anne nos tendría preparada una sorpresa. Nosotros tomamos la carretera y en media hora nos plantamos en la ciudad industrial que había sido la primera en USA en organizar fábricas que con la fuerza del río pudiera mover la maquinaria y desarrollar toda la industria textil. Esas empresas vistieron a todos los esclavos de esa época con ropa barata y después se dedicó a hacer los uniformes para el ejército, con lo que se convirtió en la primera ciudad mas industrializada de todos los estados.

Decidimos comprar unos pasteles para la cena, y preguntando nos dirigieron a una pastelería que decían de origen portugués, así que dejé a las chicas comprando y yo me fui a dar una vuelta a la manzana para recogerlas. Esa era mi intención, pero el río que tanto progreso había dado a la ciudad se cruzo en mi camino y me impidió dar la vuelta a la manzana, así que tuve que cruzarlo y mas adelante volver e intentar acercarme a la pastelería, que hacia esquina y que tenia unos grandes ventanales. Una vuelta, cruce del río de nuevo, calle grande hacia adelante, no encuentro la pastelería, tuerzo, giro, trato de hacer el mismo recorrido que minutos antes habíamos hecho con el coche, nada, que no salgo bien, me he debido de pasar, otra vuelta, y otra, me voy a meter por una calle antes, tampoco, trato de preguntar a un par de jóvenes, no consigo hacerme entender en mi mal inglés, ellos ponen poco de su parte, yo que si store of cakes in a corner wiht windows bigs and portuguese, que como? y vuelta a empezar, ellos tirando escupitajos por el colmillo, yo sudando la gota gorda, total que desisto y me voy, y en esto que un coche de la policía se para detrás mía y se bajan mientras yo me estoy yendo y creo que los interroga por sospechar vete tu a saber qué; mas vueltas, ahora me arrepiento de no haberme bajado y haber preguntado a la policía, si los vuelvo a ver tratare de preguntarle, el tiempo va pasando, ya se, estoy convencido que Maite y Belén están en la calle esperándome, y yo sin saber buscar una alternativa a mi recorrido, estoy seguro que ando por la zona y no me explico como en todas estas vueltas no he dado con la calle y la esquina. Ya ha pasado mas de veinte minutos de dar vueltas, me estoy poniendo un poco nervioso, que si juramentos en arameo, que si será posible lo que me esta pasando, y ¡cómo me voy a comunicar con ellas!, no tenemos mas que un móvil y lo lleva Belén, ella no me puede llamar a ningún sitio, yo no me se el móvil no lo tengo disponible pues mi móvil no vale en USA y no lo llevo conmigo, la dirección de los Broyles no se la saben aunque yo si la tengo en mi bolsa, pero no me voy a ir y dejarlas aquí, no tengo otra solución que encontrarlas, y el tiempo va pasando, Decido tras varias vueltas mas parar el coche y hacer todo esto a pie, para ver si me oriento mejor y me puedo meter por otras calles. Me bajo y dejo el coche en la calle principal, mirando como un desesperado el lugar exacto donde dejo el coche, no vaya a ser que también pierda el coche. Pregunto a un joven que anda muy deprisa, pero cuando consigo decirle toda esa retahíla del store of cakes in a corner with windows bigs and portuguese, se va corriendo como había venido y se mete en una tienda y al rato vuelve corriendo otra vez y me dice que para adelante, y se va. No me suena nada que sea hacia donde me dirige, yo ya haciendo de experto conocedor de la zona, así que al siguiente que pasa le pregunto, resulta ser un latinoamericano que habla español, bufo de placer y casi no acierto a decir en castellano todo lo que antes tenía que decir en inglés, tal era mi excitación y mi cara de asombro. El muchacho muy amable, me indica que él conoce una pastelería brasileña, yo que portuguesa, él que para el lado contrario que me ha dicho el otro, yo que no es un dunking donnuts que también hace esquina en esa calle, el que no, que es otro, eso me va confortando, seguimos caminando hacia el dunking donnuts, se para y me dice que se llama Marcos, que es de Costa Rica, que no hay trabajo en el restaurante donde trabaja a causa de la crisis y que le han enviado para casa, yo en mi torpeza le digo que qué bien, que no tiene que trabajar, pero claro, sin saber que si no trabaja seguro que no le pagan, y en esto que veo a Maite en la lejanía, desesperá y Belén que se le acerca, que alivio.

Han debido de pasar más de 45 minutos desde que las dejé. Nos subimos al coche y nos vamos de la ciudad como alma que lleva el diablo, a toda prisa y sin mirar hacia atrás, La ciudad maldita se llama Lowell.

Llamamos por teléfono para comunicar nuestro retraso y cuarenta o cincuenta minutos mas tarde de las siete de la tarde que era la hora acordada para llegar aparecimos por casa de Anne, a la que se le habían quemado los piñones de la ensalada templada. Yo con intención de quitarle hierro a la situación le digo que no importa, que esta bien así, pero ella me contesta que a ella si le importa. Poco a poco me fui comiendo los piñones quemados sin que ella me viera, seguro que jamás podrá saber como desaparecieron aquellos tiznones negros en el plato.

La comida era un Ratatoui, una especie de pisto caliente, pues ya os he dicho que son vegetarianos y de postre una tarta de algún tipo de berry rojo. Los pastelillos también cayeron y al poco rato, sin mucha comunicación ni conversación entre nosotros, nos fuimos a dormir, pues ellos tenían que levantarse temprano. Yo llevaba unas horas sin acordarme de mis ganas de hacer pipi, estaba casi curado, seguro que había hecho mas efecto el susto que el antibiótico. Ya no me salía ni el pipi del cuerpo.

Buenas noches cucuruchos.